anverso

Quando a noite cai
E a grande alma do mundo esvai
Mulheres sonham
Homens amam
Meu espírito observa
Além da bruma
Muito além da névoa
A solidão de estar acompanhado
Milhões de palavras
O infinito de atos
Quase nenhum significado
Os olhos se viram
Dentro deste ser
O vazio
Acomodado
Atormentado
Cansado

Meu sol nasce todos os dias em teus olhos e se põem em seus lábios no momento em que morro em um desejo profundo de ser seu e deixar de ser todo resto. São teus beijos meus segundos de paz, recuperando minha alegria, preparando-me para uma nova batalha para criar um mundo perfeito e fantástico onde sua alegria possa habitar.

Prólogo

Durante a minha castração matinal, aquela em que olho no espelho e digo: “Putaquemepariu! Já passei dos 25, perdi a infância,a adolescência,tô perdendo a maturidade e nem sei se vou chegar a velhice...”, tive certeza de que era segunda, mais um segunda. O sol brilhava, os passarinhos cantavam e eu, como sempre, sentia-me um alienígena no país das maravilhas. Fiquei algumas horas acordando e dormindo de novo, na esperança de que quando despertasse tudo estivesse diferente, eu fosse outro e o mundo não fosse o mesmo. Levantei-me de súbito, não que alguma coisa tivesse realmente mudado, mas, para continuar cotidianamente, estava de novo atrasado. No carro o início do desespero. As ruas eram as mesmas, os rostos iguais. A única coisa diferente era eu mesmo, alguns segundos mais velho e muito (muito mesmo) mais descontente. Sentei-me aqui, para fazer “tudo de novo outra vez” e, enquanto sol se mexe de leste para oeste o desespero cresce junto com a certeza de quem nas próximas incontáveis manhãs repetirei incessantemente: “Putaquemepariu! Já passei dos 25, perdi a infância,a adolescência,tô perdendo a maturidade e nem sei se vou chegar a velhice...” Enquanto perco todo esse tempo não deixo de implorar para que alguém prove que todas as minhas ociosas certezas não são nada além de acomodadas e equivocadas generalidades sociais... Meu deus, gostaria de não estar aqui, sentado, com a boca escancarada cheia de esperando a porra da morte chegar.

Posfácio II

Enquanto a poesia sangra
Pela falta de esperança
Camuflada em palavras de conforto
Desço do palco
Ideais, pensamentos e sonhos
Silenciosos
Como o aspirar
De um homem morto

Posfácio I

Um punhal silencioso e frio
Toda a imaginação e a fábula
Inertes em um rio de lágrimas
Seres fantásticos não sobrevivem
O solo estéril de concreto
Minam sua consciência
Como um amigo imaginário
Ele se vai
Já cresceu, esqueceu a poesia
Deixará de acreditar

Benzedeira

Vou me benzer
Com benzina
Cachaça
Charuto
Sangue de galinha
Em cima da encruzilhada
Fazendo sinal da cruz
Ouriçar a caboclada
Com o cavalo,
O pai, a mãe e o filho
Batendo a cabeça
Pra me livrar da crença
De que todo dia
Todo mundo é mau
Valei-me “Seu” Jorge
Ogunhê
Ogum, vencedor de demanda
Ele vem D’Aruanda
Pra salvar filhos
D’Umbanda

Letrado, cochichado, decorado

De Bakunin a Lúcifer, o anjo diabo
Citastes todos os renegados
Do Bill Gates ao Kill Bill, tarantinizado
Amaste os grandes midiáticos
O Bush pai, o filho e seus espíritos, assombrados
Decorastes cada discurso commoditizado

Sem falar Adam, Nietzsche, Freire, Sartre e Che
Cada um, cada fala, em algum momento
Cada um, foi você
Mas de que falas o seu eu?
Se que um dia existiu você

De carne osso vaga
Letrando e discursando o decorado
Sem um só próprio pensamento
Nem cochichando poderá entender
Do que fala um homem libertado

Sentenciar (ou, aqui se faz e se paga)

Enquanto seu deus suspira
Sigo botando fé
Na memória
Com história
Na glória
Sem escória

Você quanto reluta
Torna certeza o pesar
Sem memória
Nenhuma história
Jamais glória
Só escória

Se os seus, de dedos apontados
Eu, num coro irado:
Guarde na memória
Jamais sua história
Terá qualquer glória
És do mundo, a própria escória.

Oração ao fim de tudo

Que os dias passem

E eu possa me calar

A cada segundo

Menus um palpitar

Cego, surdo, mudo

Sem prosa, verso ou resposta

Que o mundo também se cale

E eu possa descansar

Findo todo absurdo

Sem poesia, sem cantar nem encantar

Que vida encerre

Eu possa acabar

Por toda eternidade

Sem sentir, sem pensar

Só resta pesar

Em som oco e fúnebre

Por tentar e tentar e tentar

Que me perdoe

Despeço-me

Cansei de azar

Cíclica

Acorda, corre, pressa

Muita pressa

Uma hora, duas horas

Pára, limpa o suor

Escorre, junto com idéias

Como sangue pela testa

Recomeça, corre, Pressa

Muita Pressa

Meia noite, uma hora, duas horas

Pára, não valeu de nada

A vontade continua estagnada

Desiste de pensar

Pára

Um dia pára de tentar

Há pessoas que andam

Muitas para nenhum lugar

Outras sonham

É provável Que não venham a alcançar

Despedida antes de chegar

Em meio a tanto sangue eu percebi que já havia chego minha hora. Pior que morrer é nem ter nascido, já disse uma vez algum espírito livre. A cada pá de terra me vem à lembrança a vida que nem tive, é como se arrepender de algo que nem foi feito. Enquanto discutem sobre o que o quanto eu iria sofrer, sobre meus temores e meus desacertos, esquecessem de mim e da vida que nem vou ter. Apenas justificativas, prerrogativas de suas próprias necessidades. Para não impedirem seus próprios sonhos me privam da chance de aprender a sonhar. E, ao me enterrarem, ficarei frio e sozinho no passado, pois nem tive um nome para que pudessem se lembrar.

santa peleia

A alma dança

Ao sentir sua esperança

Doces e suaves lembranças

Encouraçadas sob lanças

O sangue guerreia

Frente ao descaso que rodeia

Não perderás uma gota das veias

Honrada e sacra peleia

O espírito vence

Sobre o algoz que treme

Bem alta a guerra geme

Mesmo morto, perene

Furazóio

Hoje acordei meio indisposto, lavei o rosto, deitei novamente e dali a um pouco levantei, como uma sensação incrível de que mesmo de pé ainda dormia. Esse sono eternamente forçado dos olhos que não querem estar acordados. De repente algo no rádio: ”wake up!”. Meu corpo responde: “for what?”. Seria realmente bom se nada pudesse ser visto mais, um mundo de uma cegueira cansada de um stress estrábico. Sim existem coisas lindas, mas anjos caindo do céu assistidos quase em “real time”, doces vidas azedadas por décadas , filhos de ejaculação precoce eliminados num genocídio silencioso como a falta de visão. “For what?”. Mais tarde, deitei, agora eternamente. Não preciso enxergar mais nada. Das belezas tenho saudades porém, todas as maldades, meus olhos sabem de cor.

Pague o quanto puder

Alto ou baixo, imperceptível ou descarado, intencional ou não. Todos têm seu preço e, certamente, se venderá algum dia, ou se vendeu por todos os seus dias. Apesar de a negação ser inerente em todo homem, mesmo com discursos íntegros, éticos e politicamente corretos, a existência de um preço é certa, talvez mais certa que própria morte.

Quanto mais baixa a classe social, mais barato o valor atribuído ao código de barras biológico desse homem quase sempre simples e necessitado, que se vende sem nem mesmo perceber. E, quanto mais elevada à posição dentro da sociedade, maiores são as chances de valorização do preço individual e coletivo. São maiores as ofertas, mais longas as negociações e, inevitavelmente, a mercadoria torna-se mais expansiva, praticamente um artigo de luxo.

Mas não se condene, por ter achado ou não seu preço, mesmo inconscientemente você já foi vendido. Negociamos, diariamente, nossas aspirações sociais, barganhamos nosso profissionalismo, vendemos nossos ideais e, até mesmo, colocamos em “saldão” nossas crenças, nossa religiosidade e nossa cultura. A cada troca de emprego, no vai e vem de dos amores, na busca pela “salvação”. Pagamos, recebemos, trocamos... Enfim, sobrevivemos, comercializando, o que temos como podemos.

O preço seja tangível, monetário, filosófico ou fisiológico, é o produto do recebemos subtraído do que pagamos.

Alguns, poucos, conseguem valorizar esse preço durante a vida. Outros, muitos outros, mendigam. Doam todo seu valor em troca de migalhas, a cada segundo mais escassas. Migalhas que se traduzem em um pedaço de pão ou apenas respeito. Porém esse processo também é um preço, nem legal, nem ilegal, apenas real.

Nem sempre há justiça nessa matemática do valor humano. O que recebemos pode sair muito caro, levando em conta o que cedemos. O ideal persistente no instinto de cada homem é equilibrar essa balança comercial, em alguns casos “a qualquer custo”.

A busca pelo superávit pessoal é, invariavelmente, complicada e, diversas vezes, desleal. Em tempos onde a oferta da mercadoria humana é infinitamente maior que a procura por essa nobre matéria prima fica difícil reconhecer o próprio preço.

Pense e pague o quanto puder para decidir quanto vale seu próprio preço.

Ânsia

Estranhas entranhas

Reviradas sob escadas

Escancaradas, afogadas

Embebidas em bílis

THC, nicotina, purpurina

Cat Show, Catsy, Purina

Estranhas entranhas

Castradas, inférteis

Infiéis, estéreis

Prelúdio do vomito

É a ânsia

Regurgita o ócio

Elimina o estereótipo

Estranhas entranhas

Agora quietas

Eno, sal de frutas, sonrisal

Acalma a azia

Resfria a queimação

Com extrema estranheza

Uma última gorfada

Antes do novo mal estar

Estranhas entranhas

Derramadas aos pés

Não da mais pra segurar

Incomodado

Incomoda-me não largar o cigarro

A cada trago, a cada fôlego zerado

Incomoda-me mais ainda estar sempre errado

Um desvairado, seria no tempo de minha avó

Alucinado, diriam mamãe e papai

Revoltado, anuncia sem medo o Thiago

Entre outros nomes porra louca

Incomoda-me ser rotulado

A cada dia, a cada novo protesto rachado

Incomoda-me mais ainda ser castrado

Alienado, diriam os mestres desacostumados

Retardado, seria a frase do pensamento massificado

Coitado, declara me superior irritado

Incomoda-me as drogas com que ludibriei

A cada descontentamento, a cada verso rachado

Incomoda-me mais ainda o que pensa de mim

Amado, pensaria naquele momento exato

Equivocado, diria nos dias que seguem sem fim

Iluminado, sentirá ainda antes que apaguem a luz em mim

fuck you, fuck me, fuck her, fuck him, fuck all

Opa! Beleza?!

Que trampo legal…

Vamos trabalhar juntos?

fuck you

Claro… fica tranquilo

Depois a gente vê comofica

Senta aí....

fuck me

Hahaha! Cês são mesmo bons

Adoro tudo isso

Dá pra ensinar?!

fuck her

Pô não deu…

Acabei esquecendo

Ah veio! Agora cê tem que se virar

fuck him

Ele é mesmo um esnobe

Acha que é fodásico

Mas é bobo, vamu chupar tudo

fuck all

decifra-me

Confesso, ando meio confuso. Às vezes acho tão previsível meu próprio absurdo. Sem demagogia ou falso niilismo, não to querendo nepotismo no meu pensamento, se ninguém consegue, como posso pretender empregar esse vacilo filosófico. Tenho quase certeza que não credito mais fielmente nessa criação virtual do meu espírito animal. Um anarquismo católico, capitalismo filantrópico ou ainda socialismo neo-liberalista. Terror. Terrorismo individualista ego centrista, talvez chamem assim em um livro de 2027. Por enquando acostumo a ser consultado e depois desprezado, amado e logo odiado, hora sensato, hora alucinado. Dói a máquina que possessa meus gigahertz de futuros visionários pensamentos. Dói o coração que não acompanha o ritmo frenético desse descontentamento. Mas brilha fundo um sorriso de estar certo para ser contrariado.

वहत?

Pare

Siga

Continue

Recue

Adiante

Volte

Estátua

Movimente

Vivo

Morto

Morto

Vivo

Agora explique-me

O que quer de mim?

sorria

Num dia daqueles

Um velho sem dente

Com muita coisa na mente

Perguntou-me, o que te faz feliz?

Claro que não soube responder

O sucesso, o reconhecimento

As conquistas, os sentimentos

Não disso em satisfazia mais

Vendo-me calado

Apontou-me seu sorriso

Sentindo-me apavorado

Disse, sem o menor pudor

Antes do fim da tarde

Faça esse sorriso brilhar novamente

Pois é lê que comanda seus próprios dentes

Faça da boca dela tua luz

Pois só a janela da alma dela traduz

O que te faz feliz?

Sem mexer os lábios

Indagou novamente à minha mente

Vela contente

Respondi, também sem mexer os dentes